La grenouille en vacances. Episode 1 : les mains dans la terre.

J'ai grandi à la campagne, la forêt à portée de regard, un terrain vague comme terrain de jeu. Les vaches et les blés sur l'horizon. Depuis des années, je vis, je respire à Paris. L'âme pulsante de la Seine remplace le sang de mes veines et je trouve sous le bitume des trésors et des rêves.

Mais, parfois, le bruit de la circulation, l'odeur étouffant des gaz d'échappement et surtout la présence de mes frères humains fatiguent mon être au point de saturation.

J'ai besoin d'espace, de nuages changeants, besoin d'arbres, de terre.

Partir chez des amis, être invitée dans une maison où les fenêtres s'ouvrent sur un jardin signifie que j'entends avec mes mains l'appel chantant de la terre. Le besoin inextinguible de gratter, désherber, tailler... Me traîner à genoux, me brûler les bras aux thuyas et cyprès, me casser les ongles, me salir.

Respirer les racines sèches et les feuilles humides, regarder les verts devenir violents et aguicheurs avant l'orage. Le ciel marque de ses couleurs la course de la journée et je rentre dans un autre temps.
Simple, primaire, reposant.

Les mains dans la terre,

Je me souviens

Du nécessaire

Les mains dans la terre

La vie devient

Une joie primaire